LA CAVERNA DE LOS MÁRTIRES

a 42 años y sin castigo ni verdadera reflexión activa

2010-10-02T13:02:00.002-05:00

En un país desmemoriado ¿No se olvida?

"aquellos años..." obra de Teresa Muñoz

2010-06-14T11:35:00.001-05:00

vientos huracanados para Javier Acosta

2010-05-23T18:02:00.000-05:00

Jornada de Poesía
Juan Domingo Argüelles

Javier Acosta y su Libro del abandono
Con Antonio Cisneros y Tomás Segovia tuve el honor y el gusto de integrar el jurado del Premio de Poesía Aguascalientes que este año eligió El libro del abandono amparado con el seudónimo Eida Nnod (es decir, Don Nadie).
Dijimos en el acta que la obra de Eida Nnod es un libro inundado por un cierto misticismo curiosamente escéptico; dijimos también que en sus páginas hay una gran sinceridad, sin que esto (es decir la sinceridad) tenga que ser por fuerza una virtud literaria, pero que en este caso lo era porque mostraba coherencia entre el discurso y el propósito.
Luego supimos que el místico escéptico se llama Javier Acosta, a quien ninguno de los tres jurados habíamos leído. Mejor para él y mejor para nosotros: descubríamos, para nuestra experiencia personal, a un poeta magnífico, y el poeta, creo yo, podía sentirse contento de haber sido leído verdaderamente por tres lectores también anónimos. Esta es la maravilla del anonimato que un día celebró el gran Antonio Machado: leer al poeta y no al autor; leer en los libros y no en el prestigio o en el prejuicio.
Ya publicado El libro del abandono (Era/ INBA/ Instituto Cultural de Aguascalientes, 2010), lo releo ahora, por cuarta ocasión: es un libro digno de releerse. De la primera sección (La escalera de Jacob) cito “La lucha con el ángel”: “Tomé un ángel con tus manos,/ lo sujeté por el cuello,/ lo sujeté por los cabellos,/ lo sujeté por las alas,/ lo sujeté por las orejas,/ lo sujeté por la voz,/ no lo solté hasta que te bendijo./ Lo solté hasta ese día/ en que leerás estas palabras.”
John Cage y Leonard Cohen acompañan la música y el sentido de este libro. No son sólo epígrafes, sino también lecturas, motivaciones y empatías. En uno de los “Salmos del inventor de salmos” la Sulamita habla con dolor e ironía o con la ironía que da el dolor: “Cuando aún me amabas/ lloraba a diario/ pensando en estos días// abandonada a mi suerte/ debo volver a la desdicha/ de no estar a tu servicio// me ordenaste no pensar en ti/ buscar otros amantes/ ahora soy doblemente infeliz/ pues te desobedezco.”
En “Lo inescrito” sabemos que: “Nunca es lo que se pide. Es lo que se da. La súplica más perfecta, la más amorosa, la más desinteresada: la más indiferente. La entrega que suplica nada recibir. La misericordia. El abandono.”
Javier Acosta nació en Zacatecas en 1967 y tiene formación filosófica; ha publicado cinco títulos de poesía y otro de reflexión, y en 2006 obtuvo otro importante reconocimiento: el Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde que concede la Universidad Autónoma de Zacatecas. Es un poeta que sabe lo que quiere y que, además, lo sabe decir. Leerlo, para mí en lo personal, fue un descubrimiento. Y conste que no todos los días se descubren poetas.
Me queda claro que el Libro del abandono no es un libro que él haya escrito para ganar un concurso, sino para no perder la vida, como se deben escribir todos los libros de poesía, para que luego el azar y la necesidad hagan su parte y a lo mejor hasta logren el premio en un concurso.
Al leer algo de lo que los periodistas nos obligan a decir a los poetas, cuando, como afirmó William Carlos Williams, tratan de sacar noticias de un poema (lo cual es dificilísimo), siempre me queda la sensación de que por más que tratemos de explicar la poesía, ésta sólo se cumple, de manera efectiva, en la vida misma.
Por ello me dio alegría leer algunas de las palabras de Javier Acosta en los periódicos: dijo que huyó de lo artificial, que dejó fluir su pensamiento y su emoción, que se despojó de prejuicios, y que hasta dejó de sentirse únicamente poeta para escribir realmente poesía. La poesía es comunión y revelación, pero hay poetas que se sienten poetas hasta cuando no son poetas.
Acosta explicó a los periodistas: “Cuando estoy con mi hijo he querido hablar con él con la mayor honestidad posible, y de alguna manera eso lo trasladé a mi obra.” Añadió que la poesía nos hace poner los pies en la tierra y nos libera de las falsas urgencias del mundo para que retornemos “a la simple experiencia de habitar, de estar vivos, de existir”.
Cada vez es más cierto que “la poesía sucede”, aun contra el poeta mismo. (“Hay poesía tan pronto como nos damos cuenta que nada poseemos”, diría Cage.) Javier Acosta lo sabe, y lo expresa muy bien: “Cada cosa en el mundo sabe su canción,/ sólo mi voz busca la suya”.

de José Emilio Pacheco al recibir el Cervantes.

2010-04-23T12:18:00.003-05:00

"Me gustaría que el premio Cervantes hubiera sido para Cervantes".

"Por aturdimiento, no por ingratitud, apenas en este día doy gracias al jurado por su generosidad al privilegiarme cuando apenas soy uno más entre los escritores de este idioma y hay tantas y tantos dignos con mucha mayor justificación que yo de estar ahora ante ustedes."

"Casi todos los escritores somos, a querer o no, miembros de una orden mendicante. No es culpa de nuestra vileza esencial sino de un acontecimiento ya bimilenario que tiende a agudizarse en la era electrónica."

cero y van dos, por fin.

2010-04-05T13:12:00.002-05:00

Negligencia, estupidez, falta de sentido común... ¿de quién es la culpa?

2009-10-05T20:33:00.003-05:00

"pendejo con pistola: o se mata solo o mata por error a otro"

Vean esta nota en la que una persona resultó herida por una bala "perdida" que había sido disparada por los policias municipales, con el brabucón y estupido objetivo de intimidar a un grupo de jovenes que bebían en una esquina de la colonia CTM:

http://www.imagenzac.com.mx/seguridad/una-bala-perdida-hiere-a-joven

mensaje urgente desde Honduras

2009-09-30T22:22:00.002-05:00

Oscar Saavedra Villarroel El 30 de septiembre a las 0:17 Responder
DESDE HONDURASFwd: Urgente compañeras

Andrea: Nos acaban de avisar que van a realizar un corte de energía por 48 horas a partir de las siete de la noche en el territorio nacional, así que no podremos salir a comprar comida, ni nada, van a sitiarnos. Desde San Pedro Sula reportan que los militares se han metido a las casas a sacar a la gente que venía de la manifestación, mi hermana que es dirigente magisterial está golpeada, pero pudo llegar a su casa. El ejército está en los barrios y en las colonias entrando a las casas, así que estamos esperando y listas. En San Pedro Sula están deteniendo a la gente y encerrandola en el Estadio Olímpico, aquí en Tegucigalpa en el Estadio Chochi Sosa (al más puro estilo Pinochet). El ejército está entrando en los hospitales, sacando la gente. Necesitamos estar conectadas, por favor difundan esta noticia, difundan que estamos en peligro de ser detenidas, lo de la entrada de los militares a los hospitales, la detención de la gente y de las mujeres. Si no pueden comunicarse por esta vía porque no sabemos que viene, traten de comunicarse a los celulares.

Un abrazo, desde el amor, el temor y la resistencia.

Jessica

"no consigo andar por el mundo tirando cosas "...Un texto de Eduardo Galeano

2009-08-18T15:30:00.005-05:00

ESTE ARTÌCULO DEBERÌA MAS BIEN SER DIRIGIDO A LOS MENORES DE CUARENTA PARA QUE COMPRENDAN LA MANÌA DE GUARDAR PARA CUANDO SE OFREZCA AUNQUE CON ELLO OBSTRUYAMOS LA ENTRADA DE LA PROSPERIDAD

Eduardo Galeano, Periodista y escritor Uruguayo (Para mayores de 40)

Lo que me pasa es que no consigo andar por el mundo tirando cosas y cambiándolas por el modelo siguiente sólo porque a alguien se le ocurre agregarle una función o achicarlo un poco. No hace tanto, con mi mujer, lavábamos los pañales de los críos, los colgábamos en la cuerda junto a otra ropita, los planchábamos, los doblábamos y los preparábamos para que los volvieran a ensuciar. Y ellos, nuestros nenes, apenas crecieron y tuvieron sus propios hijos se encargaron de tirar todo por la borda, incluyendo los pañales. ¡Se entregaron inescrupulosamente a los desechables! Si, ya lo sé. A nuestra generación siempre le costó tirar. ¡Ni los desechos nos resultaron muy desechables! Y así anduvimos por las calles guardando los mocos en el pañuelo de tela del bolsillo. ¡¡¡Nooo!!! Yo no digo que eso era mejor. Lo que digo es que en algún momento me distraje, me caí del mundo y ahora no sé por dónde se entra. Lo más probable es que lo de ahora esté bien, eso no lo discuto. Lo que pasa es que no consigo cambiar el equipo de música una vez por año, el celular cada tres meses o el monitor de la computadora todas las navidades. ¡Guardo los vasos desechables! ¡Lavo los guantes de látex que eran para usar una sola vez! ¡Apilo como un viejo ridículo las bandejitas de espuma plástica de los pollos! ¡Los cubiertos de plástico conviven con los de acero inoxidable en el cajón de los cubiertos! ¡Es que vengo de un tiempo en el que las cosas se compraban para toda la vida! ¡Es más! ¡Se compraban para la vida de los que venían después!

La gente heredaba relojes de pared, juegos de copas, vajillas y hasta palanganas de loza. Y resulta que en nuestro no tan largo matrimonio, hemos tenido más cocinas que las que había en todo el barrio en mi infancia y hemos cambiado de refrigerador tres veces. ¡¡Nos están fastidiando! ! ¡¡Yo los descubrí!! ¡¡Lo hacen adrede!! Todo se rompe, se gasta, se oxida, se quiebra o se consume al poco tiempo para que tengamos que cambiarlo. Nada se repara. Lo obsoleto es de fábrica. ¿Dónde están los zapateros arreglando las media-suelas de los tenis Nike?

¿Alguien ha visto a algún colchonero escardando colchones casa por casa? ¿Quién arregla los cuchillos eléctricos? ¿El afilador o el electricista? ¿Habrá teflón para los hojalateros o asientos de aviones para los talabarteros?

Todo se tira, todo se desecha y, mientras tanto, producimos más y más y más basura. El otro día leí que se produjo más basura en los últimos 40 años que en toda la historia de la humanidad. El que tenga menos de 40 años no va a creer esto: ¡¡Cuando yo era niño por mi casa no pasaba el que recogía la basura!! ¡¡Lo juro!! ¡Y tengo menos de... 60 años! Todos los desechos eran orgánicos e iban a parar al gallinero, a los patos o a los conejos (y no estoy hablando del siglo XVII)

No existía el plástico ni el nylon. La goma sólo la veíamos en las ruedas de los autos y las que no estaban rodando las quemábamos en la Fiesta de San Juan. Los pocos desechos que no se comían los animales, servían de abono o se quemaban. De 'por ahí' vengo yo. Y no es que haya sido mejor. Es que no es fácil para un pobre tipo al que lo educaron con el 'guarde y guarde que alguna vez puede servir para algo', pasarse al 'compre y tire que ya se viene el modelo nuevo'. Mi cabeza no resiste tanto. Ahora mis parientes y los hijos de mis amigos no sólo cambian de celular una vez por semana, sino que, además, cambian el número, la dirección electrónica y hasta la dirección real. Y a mí me prepararon para vivir con el mismo número, la misma mujer, la misma casa y el mismo nombre (y vaya si era un nombre como para cambiarlo) Me educaron para guardar todo. ¡¡¡Toooodo!!! Lo que servía y lo que no. Porque algún día las cosas podían volver a servir. Le dábamos crédito a todo. Si, ya lo sé, tuvimos un gran problema: nunca nos explicaron qué cosas nos podían servir y qué cosas no. Y en el afán de guardar (porque éramos de hacer caso) guardamos hasta el ombligo de nuestro primer hijo, el diente del segundo, las carpetas del jardín de infantes y no sé cómo no guardamos la primera caquita. ¿Cómo quieren que entienda a esa gente que se desprende de su celular a los pocos meses de comprarlo? ¿Será que cuando las cosas se consiguen fácilmente, no se valoran y se vuelven desechables con la misma facilidad con la que se consiguieron?

En casa teníamos un mueble con cuatro cajones. El primer cajón era para los manteles y los repasadores, el segundo para los cubiertos y el tercero y el cuarto para todo lo que no fuera mantel ni cubierto. Y guardábamos.. . ¡¡Cómo guardábamos!! ¡¡Tooooodo lo guardábamos!! ¡¡Guardábamos las tapas de los refrescos!! ¡¿Cómo para qué?! Hacíamos limpia-calzados para poner delante de la puerta para quitarnos el barro. Dobladas y enganchadas a una piola se convertían en cortinas para los bares. Al terminar las clases le sacábamos el corcho, las martillábamos y las clavábamos en una tablita para hacer los instrumentos para la fiesta de fin de año de la escuela. ¡Tooodo guardábamos! ¡¡¡Las cosas que usábamos!!!: Y las cosas que nunca usaríamos. Botones que perdían a sus camisas y carreteles que se quedaban sin hilo se iban amontonando en el tercer y en el cuarto cajón.

Cuando el mundo se exprimía el cerebro para inventar encendedores que se tiraban al terminar su ciclo, inventábamos la recarga de los encendedores descartables. Y las Gillette -hasta partidas a la mitad- se convertían en sacapuntas por todo el ciclo escolar. Y nuestros cajones guardaban las llavecitas de las latas de sardinas o del corned-beef, por las dudas que alguna lata viniera sin su llave. ¡Y las pilas! Las pilas de las primeras Spica pasaban del congelador al techo de la casa. Porque no sabíamos bien si había que darles calor o frío para que vivieran un poco más. No nos resignábamos a que se terminara su vida útil, no podíamos creer que algo viviera menos que un jazmín.

Las cosas no eran desechables. Eran guardables. ¡¡¡Los diarios!!! Servían para todo: para hacer plantillas para las botas de goma, para poner en el piso los días de lluvia y por sobre todas las cosas para envolver. ¡¡¡Las veces que nos enterábamos de algún resultado leyendo el diario pegado al trozo de carne!!!

Y guardábamos el papel plateado de los chocolates y de los cigarros para hacer guías de pinitos de navidad y las páginas del almanaque para hacer cuadros y los goteros de las medicinas por si algún medicamento no traía el cuentagotas y los fósforos usados porque podíamos prender una hornalla de la Volcán desde la otra que estaba prendida y las cajas de zapatos que se convirtieron en los primeros álbumes de fotos. Y las cajas de cigarros Richmond se volvían cinturones y posa-mates y los frasquitos de las inyecciones con tapitas de goma se amontonaban vaya a saber con qué intención, y los mazos de naipes se reutilizaban aunque faltara alguna, con la inscripción a mano en una sota de espada que decía 'éste es un 4 de bastos'.

Los cajones guardaban pedazos izquierdos de pinzas de ropa y el ganchito de metal. Al tiempo albergaban sólo pedazos derechos que esperaban a su otra mitad para convertirse otra vez en una pinza completa.

Yo sé lo que nos pasaba: nos costaba mucho declarar la muerte de nuestros objetos. Así como hoy las nuevas generaciones deciden 'matarlos' apenas aparentan dejar de servir, aquellos tiempos eran de no declarar muerto a nada: ¡¡¡ni a Walt Disney!!!

Y cuando nos vendieron helados en copitas cuya tapa se convertía en base y nos dijeron: 'Cómase el helado y después tire la copita', nosotros dijimos que sí, pero, ¡¡¡minga que la íbamos a tirar!!! Las pusimos a vivir en el estante de los vasos y de las copas. Las latas de arvejas y de duraznos se volvieron macetas y hasta teléfonos. Las primeras botellas de plástico se transformaron en adornos de dudosa belleza. Las hueveras se convirtieron en depósitos de acuarelas, las tapas de botellones en ceniceros, las primeras latas de cerveza en portalápices y los corchos esperaron encontrarse con una botella. Y me muerdo para no hacer un paralelo entre los valores que se desechan y los que preservábamos. ¡¡¡Ah!!! ¡¡¡No lo voy a hacer!!! Me muero por decir que hoy no sólo los electrodomésticos son desechables; que también el matrimonio y hasta la amistad son descartables.

Pero no cometeré la imprudencia de comparar objetos con personas. Me muerdo para no hablar de la identidad que se va perdiendo, de la memoria colectiva que se va tirando, del pasado efímero. No lo voy a hacer. No voy a mezclar los temas, no voy a decir que a lo perenne lo han vuelto caduco y a lo caduco lo hicieron perenne. No voy a decir que a los ancianos se les declara la muerte apenas empiezan a fallar en sus funciones, que los cónyuges se cambian por modelos más nuevos, que a las personas que les falta alguna función se les discrimina o que valoran más a los lindos, con brillo y glamour.

Esto sólo es una crónica que habla de pañales y de celulares. De lo contrario, si mezcláramos las cosas, tendría que plantearme seriamente entregar a la 'bruja' como parte de pago de una señora con menos kilómetros y alguna función nueva. Pero yo soy lento para transitar este mundo de la reposición y corro el riesgo de que la 'bruja' me gane de mano y sea yo el entregado. Hasta aquí Eduardo Galeano.

Un cuento mìo en:

2009-07-18T13:42:00.000-05:00

http://circulodepoesia.com/nueva/2009/07/un-cuento-de-bernardo-araujo-la-venenosa/

Haber que les parece...

Proselitismo puro: Estamos en campaña.

2009-07-07T10:59:00.006-05:00

Hace tres meses una mujer de mediana edad tocó a mi puerta para decir: Usted fue seleccionado para ser funcionario de casilla.
Y acepté la “invitación”, casi forzada por mi escasa conciencia ciudadana y cierto efecto positivista de los spots televisivos del IFE.
Así fue, según mi perfil académico me asignaron para ser presidente de casilla de mi barrio (cercano al centro de la ciudad). El domingo pasado me desperté con la pregunta: ¿por qué demonios acepté?; sin embargo, me dirigí a la casilla sin haber desayunado.
A eso de las 8 y cinco de la mañana la planta de funcionarios de casilla estaba completa: una profesora de primaria y otra mujer con aspecto de camarera o afanadora de oficina (lo digo sin mal afán), fungirían como escrutadores (ayudantes); un veinteañero regordete (de oficio músico de banda y tamborazo y estudiante de ingeniería no se que madres) había sido seleccionado como Secretario, con un gesto de hueva total me dijo: Yo ni iba a venir pero mi apá me levantó a putazos, y qué ¿nos van a traer desayuno?.
Armamos la urna, colocamos las mesas, repartimos asignaciones a cada funcionario, recibimos los nombramientos de los representantes de partidos políticos.
A las ocho y 20 los votantes comenzaron su labor.
Para alivió del flamante secretario, cerca de la 1 llegaron las tortas (olvidé decir que durante toda la mañana nos tuvieron a pan y agua –literalmente-). Ah, y también nos pagaron nuestros 220 pesos de compensación que en realidad eran para la comida del día más un salario mínimo. Las tortas fueron cortesía de nuestra capacitadora. Le entramos a las tortas, la gente siguió votando y las 6 con tres, cerramos la casilla. Contamos votos: ganó el PRD con el PT pisándole los talones (los cocodrilos universitarios se quedaron con las ganas de que su exrector llegara a San Lázaro, ni pex); después supimos que en los 5 distritos del estado ganaron los perredistas (gente de la gober, ooobvio). Según parece, luego de su caída en el congreso federal, el PRD zacatecano se ha propuesto defender a capa y espada la sillas del poder del estado Zetatecano, digo, Zacatecano.
El conteo fue rápido, antes de las 7 habíamos terminado, el secre llenó las actas respectivas y dijo apresurado (tanto que hasta se le olvidó su reconocimiento otorgado por el IFE): ahí te la echas, yo voy a ver el fut. Y desapareció.
Me llevaron con el paquete electoral sellado, en un vehículo del IEEZ. Lo recibieron y me entregaron un recibo color rosa mexicano donde decía que el paquete había sido entregado. La zona estaba atestada de militares jovenzuelos encapuchados.
Tomé un taxi de regreso. Suspiré profundo, con un dejo de amargura en la lengua.
Tuvé la firme decisión de fundar un partido: PVI (Partido de Votantes Incrédulos), tomando en cuenta que más del 10 por ciento de la votación nacional anuló el sufragio (incluido el mío, of course), se infiere que nuestro partido, todavía sin registro, recibió más votos que el PSD (con todo y su discurso socio-mediático y sus sueños guajiros), y que el PNA.
¿Quién se afilia? ¡Somos muchos y seremos más! ¡No somos machos pero semos muchos!
¡El pueblooo, jodidooo, ya no será embaucadooo ! ¡El pueblooo, jodidooo, ya no será embaucadooo!
Estamos en campaña permanente.

a falta de palabras...

2009-05-20T12:33:00.002-05:00

La banda tallerera comiendo con el maestro Daniel Sada en el Sambonrns de Aguascalientes.

¿Ya se vieron?

pd.- Beto Llanes, rola la foto donde estamos todos en el patio del CIELA.

Benedetti: Entrevista.

2009-05-18T14:11:00.004-05:00

Amigo Mario: ¿dónde has ido?

2009-05-18T13:28:00.004-05:00

NARCO-SUPERACION PERSONAL

2009-04-19T23:00:00.005-05:00

44 narcos detenidos este sábado en Morelia durante un bautizo (¿alcanzarían a aventar el bolo?)

El cartel de la Familia Michoacana se diferencia de otros carteles por sus tientes paramilitares, sus líderes aseguran combatir la violencia y a proteger a los ciudadanos."El adoctrinaiento de este grupo consiste en cursos de lo que ellos consideran superación personal, valores, principios éticos y morales acordes a los fines de la organización delictiva", explicó Rafael Cedeño Hernández, alias El Cede, lugarteniente de esa organización criminal en el transcurso de un primer interrogatorio policial, y aseguró haber formado a más de 9.000 integrantes del cártel, según informa un comunicado emitido por la Secretaría de Seguridad Pública de México.

En el momento de su detención, El Cede portaba una credencial de observador permanente de la Comisión Estatal de Derechos Humanos (¿presentaría alguna queja por maltrato a sicarios, abuso de autoridad o discriminación social?). Por si fuera poco: La Familia Michoacana es una de las tres organizaciones mexicanas incluidas por el Gobierno de Estados Unidos en su lista de formaciones dedicadas al tráfico de drogas (la pura internacionalización, ahí verá usted si funcionaron los cursos de excelencia)… ¿Quién dijo que las empresas nacionales eran mediocres?... http://www.elpais.com/articulo/internacional/Capturados/44/narcos/durante/fiesta/familiar/Mexico/elpepuint/20090419elpepuint_14/Tes

Otra vez Quito

2009-04-17T12:09:00.004-05:00

"Su actitud expresa una pausada melancolía (acaso una íntima tristeza reaccionaria), que flota entre el romanticismo esnobista y el cálculo aterido y taciturno."

¿Adivínele a quién se refiere? y, agáse un favor: Lea la columna de Quito del Real, los jueves en el periódico de la oposición (¿secreta?)... este, no,, digo: del periodismo crítico.

El surf del autobús
Jueves 16 de Abril de 2009 11:35
Autor: Quito del Real

La cultura como fenomenología del relajo estatal

Para Kutzi, periodista zacatecana.

Deseo reiterar, por última vez, en el asunto del Festival Cultural de Zacatecas.Buena cantidad de los eventos que se efectúan en las plazas y calles de la ciudad no representa más visión que la de la pompa (y circunstancia).Los argumentos más encomiables del festival son un batidillo de ideas desgastadas, que desean entreverarse, de manera ecléctica, en un concepto de tradición, alta cultura, contemporaneidad y vanguardia, sin haber sido antecedidos por una reflexión colectiva y reposada. Su conclusión natural es un programa que sorprende por su grosor: Es disparejo y, con frecuencia, muy vertiginoso.Su intención es de corto plazo, pues la idea central subsumida, en la secuencia de esta fiesta, sólo evidencia una compulsión angustiada por salir garbosa del compromiso...

http://www.ntrzacatecas.com/editoriales/opinion/2009/04/16/el-surf-del-autobus-11/

SABINES DEJÓ DE FUMAR... HACE DIEZ AÑOS

2009-03-19T09:49:00.003-06:00

Fragmentos de un homenaje personal y agradecimiento póstumos:

Los arboles esperan
Tú no esperes
Canta, baila, emborráchate
Este es el tiempo de vivir
El único
...

XXIII
Padre mío, señor mío, hermano mío, amigo de mi alma,tierno y fuerte, saca tu cuerpo viejo, viejo mío, saca tu cuerpo de la muerte.
Saca tu corazón igual que un río, tu frente limpia en que aprendí a quererte, tu brazo como un árbol en el frío, saca todo tu cuerpo de la muerte.
Amo tus canas, tu mentón austero, tu boca firme, tu mirada abierta, tu pecho vasto y sólido y certero.
Estoy llamando, tirándote la puerta. Parece que yo soy el que me muero: ¡padre mío, despierta!

...

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla, con mi pierna tan larga y tan flaca, con mis brazos, con mi lengua, con mis flacos ojos? ¿Qué puedo hacer en este remolino de imbéciles de buena voluntad? ¿Qué puedo con inteligentes podridos y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía? ¿Qué puedo entre los poetas uniformados por la academia o por el comunismo? ¿Qué, entre vendedores o políticos o pastores de almas? ¿Qué putas puedo hacer, Tarumba, si no soy santo, ni héroe, ni bandido, ni adorador del arte, ni boticario, ni rebelde? ¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo y no tengo ganas sino de mirar y mirar?

...

Estoy harto de los poetas y de las quinceañeras: siempre están ensayando el vals de su presentación en sociedad.

Jaime Sabines

Radiohead en el Foro Sol

2009-03-16T20:50:00.002-06:00

"A pesar de que Thom Yorke sólo se limitó a decir "gracias", el público eufórico lo aclamó y disfrutó de temas como "All I need", "Faust arp", "No surprises", "Jigsaw falling into place" e "Idioteque", los cuales fueron ovacionados y algunos hasta llorados por los fans, quienes no daban crédito de ver a Radiohead frente a ellos tras tantos años de espera. "

Que inche envidia no haber estado ahí...

...Ya sáquela don Carlos...

2009-03-04T16:41:00.004-06:00

Carlos fuentes propone despenalizar la droga, como una manera, no de terminar con el problema del alto consumo, pero sí con la distribución ilegal, violenta y de altísimas ganancias para las mafias.
Yo voto a favor...y también "que prohiban la poesía: haber si así se consume", diría Daniel Sada.

Roma, 4 Mar (Notimex): El problema del narcotráfico en México es el alto consumo de droga en Estados Unidos, donde se reciclan grandes cantidades de dinero de procedencia ilícita, declaró el escritor mexicano Carlos Fuentes en una entrevista al diario La Repubblica.
"Si no existiera la demanda de cocaína en Estados Unidos no habría narcotraficantes que la llevan desde Colombia, atravesando Centroamérica y México hasta los ricos mercados del Este y el Oeste norteamericano", afirmó Fuentes al diario italiano.
Según el escritor, el problema no se resuelve solamente aumentando la represión, sino que hay que reprimir también la demanda, no solamente la oferta.
"¿Por qué nadie habla de los millones de dólares que los narcos reciclan en Estados Unidos, del papel de los bancos norteamericanos o de los grandes traficantes que viven del otro lado de la frontera?", cuestionó.

Juan Gelman y Saramago VS. Israel

2009-03-02T10:37:00.004-06:00

Gelman:

"El pasado sábado 27 a las 11:30 hora local, 50 cazas de combate israelíes demolieron unos 50 puntos de Gaza en tres minutos. Fue una violación de los Diez Mandamientos y de la santidad del sabbath, pero tal vez no valgan cuando de matar palestinos se trata: centenares en esta ocasión y más de mil heridos. Hay diferentes puntos de vista sobre las razones de esta matanza brutal. Tel Aviv asegura que es una represalia por la ominosa práctica de Hamas de lanzar cohetes al territorio israelí. Analistas varios opinan que más bien tiene que ver con las próximas elecciones en Israel, donde todavía es primer ministro —interino y renunciante por corrupción— Ehud Olmert. Los hechos históricos indicarían otra cosa: se trata del nunca olvidado intento de reconstruir el “Gran Israel” echando a los palestinos de su tierra.
Ben Gurion, que inauguró el cargo de primer ministro del flamante Estado de Israel, aceptó la partición de Palestina en territorios israelíes y territorios palestinos que la ONU estableció en 1947. Pero tenía un viejo pensamiento de fondo: en carta a su mujer confió que un Estado judío “parcial” —un proyecto de 1937 del ocupante británico que nunca se llevó a cabo— era sólo el comienzo y que planeaba organizar un ejército de primera y utilizar la coerción o la fuerza para absorber toda la extensión del país (Letters to Paula and the Children, David Ben Gurion, University of Pittsburg Press, 1971, carta de fecha 5-12-37, págs. 153-57). Esto se cumplió con la ocupación militar israelí de los territorios palestinos desde 1967 a la fecha. En el 2006 Tel Aviv se “retiró” de Gaza, a la que impuso un cerco implacable. El triunfo de Hamas en las inobjetables elecciones de ese año disgustó a Israel: un Estado que se dice democrático no tenía por qué respetar la democracia cuando de palestinos se trata."

Saramago:

Gaza: crimen y vergüenza.

"No es una guerra, no hay ejércitos enfrentados. Es una matanza.No es una represalia, no son los cohetes artesanales que han vuelto a caer sobre territorio israelí sino la proximidad de la campaña electoral lo que desencadena el ataque.

No es la respuesta al fin de la tregua, porque durante el tiempo en el que la tregua estuvo vigente el ejército israelí ha endurecido aún más el bloqueo sobre Gaza y no ha cesado de llevar a cabo mortíferas operaciones con la cínica justificación de que su objetivo eran miembros de Hamas. ¿Acaso ser miembro de Hamás despoja de condición humana al cuerpo desmembrado por el impacto del misil y al supuesto asesinato selectivo de su condición de asesinato sin más?.No es un estallido de violencia.

Es una ofensiva planificada y anunciada hace tiempo por la potencia ocupante. Un paso más en la estrategia de aniquilación de la voluntad de resistencia de la población palestina sometida al infierno cotidiano de la ocupación en Cisjordania y en Gaza a un asedio por hambre cuyo último episodio es la carnicería que en estos días asoma en las pantallas de nuestros televisores en medio de amables y festivos mensajes navideños.No es un fracaso de la diplomacia internacional.

Es una prueba más de complicidad con el ocupante. Y no se trata sólo de Estados Unidos que no es referencia moral ni política sino parte, la parte israelí, en el conflicto; se trata de Europa, de la decepcionante debilidad, ambigüedad, hipocresía, de la diplomacia europea.Lo más escandaloso de lo que está pasando en Gaza es que puede pasar sin que pase nada.

La impunidad de Israel no se cuestiona. La violación continuada de la legalidad internacional, los términos de la Convención de Ginebra y las mínimas normas de humanidad, no tiene consecuencias. Más bien, al contrario, parece que se premia con acuerdos comerciales preferentes o propuestas para el ingreso de Israel en la OCSE. Y qué obscenas resultan las frases de algunos políticos repartiendo responsabilidades a partes iguales entre el ocupante y el ocupado, entre el que asedia y el asediado, entre el verdugo y la víctima. Qué indecente la pretendida equidistancia que equipara al oprimido con su opresor. El lenguaje no es inocente. Las palabras no matan pero ayudan a justificar el crimen. Y a perpetuarlo.En Gaza se está perpetrando un crimen. Lleva tiempo perpetrándose ante los ojos del mundo. Y nadie podrá decir, como en otro tiempo se dijo en Europa, que no sabíamos."

¿quién intimida a quién?

2009-02-20T19:45:00.005-06:00

Un día despúes de las declaraciones emitidas por el "presidente" de la República: retando al narco en un tono casi de cantina de pueblo; ahí está la respuesta (¡...y las que faltan!):

Renuncia secretario de Seguridad Pública Ciudad Juárez ante amenazas
Responde México a alerta de EU sobre seguridad
Por el momento, el poder de la Policía Municipal está en manos del alcalde José Reyes Ferriz.

"Viernes, 20 de febrero de 2009 - En el programa “José Cárdenas Informa” se dio a conocer que el Secretario de Seguridad Pública de Ciudad Juárez, Chihuahua, Roberto Orduña, presentó este viernes su renuncia con carácter de “irrevocable“.
Lo anterior como consecuencia de las continuas amenazas de las que tanto él como los cuerpos policíacos del municipio y de los pueblos aledaños eran objeto.
Cabe señalar, que hace unos días le advirtieron que si no dejaba el cargo, asesinarían a un agente cada 48 horas; ante esto un comando asesinó a un policía y a un custodio, y en sus cuerpos dejaron mensajes.
Por el momento, el poder de la Policía Municipal está en manos del alcalde José Reyes Ferriz."

"mujer con cafetera sobre cama roja"

2009-02-17T12:25:00.002-06:00

reload

2008-12-29T22:59:00.004-06:00

Para finalizar me he puesto a recorrer las entradas más antiguas en este blog y me vino en gana volver a publicar esta, con algunos agregados. Al igual dejo esta foto memorable (al menos para mi), de cuando presentamos el libro de poesía A falta de pan, del buenaso Eusebio Ruvalcaba, a quien de cierta forma dedico este blog desde su creación (a manera de homenaje y agradecimiento), y cuyo poema La caverna de los mártires, dio título a este sitio:

jueves, octubre 19, 2006

Ahora respóndele a M. Durás
“Esto es todo”

Marguerite Durás: ¿Tienes miedo a la muerte?
b. a: tengo miedo de no saber, no darme cuenta cuando suceda, de que ya hubiese pasado sin que me entere.

M.D.¿Tu libro preferido por encima de cualquier otro?
b.a. La muerte del mayor Sabines (quizá, siempre se puede topar uno con las lágrimas que no hay leído).

M.D.¿Irías al paraíso?
b.a. creo que ya he estado ahí, en contadísimas ocasiones y por periodos sumamente breves. No hay que esperar a morirse para visitar el paraíso y los avernos (es mi interpretación de la doctrina católica).

M.D.¿Y después de la muerte que queda?
b.a. tal vez una palabra, una frase, un trazo quebradizo, un sonido lejano, un tenue eco desvalido y vagabundo, tu nombre en una lápida de polvo, en los archivos de una oficina en llamas, los restos humeantes del amor que no diste.

MD¿Quién se va a acordar de ti?
b.a. ¿quién se va a acordar de mi?

MD¿Qué te preocupa?
b.a. la imposibilidad del arte, el futuro, la familia, mi destino y el de mis libros, el paso inclemente de los años y esta orfandad omnipresente.

¿Tienes un titulo para el próximo libro?
b,a, SI (eso creo)

MD¿Para que sirve escribir?
b.a. para prestar tu voz a los fantasmas, para viajar hacia uno mismo, para respirar, conocer en parte la verdad que se oculta en las mentiras, dejar un rastro falible de existencia, para animar el tiempo, para pelear contra esta muerte constante que nos quema.

MD¿Quién eres?
b.a. el alarido de un cadáver sordomudo, un alma paralítica, una mano en el corazón, el grito de mi madre pariendome, los ojos de mis muertos más queridos, un aleteo de nada.

MD¿Qué haces?
b.a. sueño, sueño que alguien me sueña.

MD¿Escuchas este silencio?

MD Entonces ¿Qué será lo que quieres intentar escribir?
b.a. ¿qué soy? ¿quién fui? ¿alguna vez la vida?¿todavía? ¿quién eres tu? ¿a dónde se dirige todo? ¿Estuvimos?

MD¿Qué hacer para vivir un poco? Todavía un poco¿Para aliviar la vida?
b.a levantar los brazos para seguir cayendo y abrazar la tormenta.

MD¿Quieres añadir algo?
b.a. ¿escribí?

"Nunca se sabe, con antelación,lo que se escribe.Todo es vanidad y persecución del viento.Estas dos frases dan toda la literatura de la tierra."

Marguerite Duras, Esto es todo

(20 de noviembre de 1994)

"...el único requisito / es tener el alma más delgada que un hilo / ambicionar un sitio en el panteon de nadie / y beber más vino que tristeza".

de infancias invernales y amargura precoz

2008-12-28T23:36:00.005-06:00

Desde muy chaval aborrezco esta época, puedo recordar con una claridad lagañosa, cómo durante la cena de "noche buena", mientras en la sala, mi pequeña familia y alguno que otro vecino rezaban el rito de acostar al niño dios (pues mi family es católica apostólica romana), yo me la pasaba exiliado en mi habitación viendo películas, generalmente comedias gringas, picardía mexicana o cualquier otra basura que la televisión abierta transmitiera, con tal de no bajar a realizar todo un listado de lo que siempre me pareció la más grande hipocresía, toda esa lluvia de abrazos obligados, frases hechas y regalitos frívolos.

Ya más grandecito, además de lo anterior, le agregué una especie de rito personal, casí para amanecer, cuando ya todos dormitaban la cena, me hice a la costumbre de bajar a sentarme en la sala frente al nacimiento (que mi madre pone año con año iluminado de los típicos foquitos), a beber unos bueno tragos de lo que me encontrara por ahí, mientras pensaba en la razón de esta tristeza ajena que me provoca la navidad y el frió seco de mi ciudad a finales de año. Lejos de econtrar una respuesta satisfactoria, le agarré el gusto a dicha práctica y puedo decir que, en el mejor de los casos, lo disfruté bastante.

Salud por esa época de alegre ingenuidad y canciones tristonas.

Un juego de relajación

2008-12-17T13:48:00.003-06:00

Es usted un ciudadano más del mundo que se quedó con ganas de que el periodista iraquí le acomodara un madrazo a bush con sus zapatos... HAGALO USTED MISMO...

http://www.sockandawe.com/flash/shoetinggallery.swf

el Nobel de literatura 2008

2008-12-11T12:37:00.003-06:00

"no creo en la posibilidad de que se puedan lograr cambios en la sociedad mediante la literatura, pero que ésta es imprescindible para velar por la lengua y la supervivencia cultural del hombre".

Jean-Marie Gustave Le Clezio

(Niza, Francia 1940)

Premio Nobel de literatura 2008

"Antes de comenzar su discurso, el escritor volvió a agradecer a la Academia Sueca «el gran honor» que le ha deparado. Después de una pausa, empezó preguntándose: ¿Por qué escribimos?: «Imagino que cada persona tiene una respuesta. Tal vez porque no estamos dispuestos a enfrentarnos a la realidad. Para mí-dijo- escribir es la guerra, pero no como un hecho histórico revolucionario, sino la guerra que viven los civiles y, sobre todo, los niños y los jóvenes. Tenemos hambre, tenemos miedo, tenemos frío». Recordó cómo las tropas del Mariscal Rommel desfilaban bajo su ventana, cómo escribió sus primeros textos en las páginas de las cartillas de racionamiento («desde entonces me gustan los lápices y los papeles sin refinar») y la falta de libros en la postguerra, un período que, confesó, le marcó más que la propia guerra. Entonces escribió su primer libro, a los seis o siete años. Se llamaba «Un globo para viajar alrededor del mundo»".

Premio Cervantes 2008 a Juan Marsé

2008-11-28T12:27:00.003-06:00

La literatura nada tiene que ver con los galardones...

“Escribo para evocar algunas experiencias que no he tenido y que me hubiera gustado tener y, naturalmente, como búsqueda de una determinada belleza. También para recuperar un tiempo perdido en un mundo que a veces no te acaba de convencer y que te empuja a buscar uno alternativo”

J. Marsé

México AL BORDE DE LA RECESIÓN

2008-11-25T12:06:00.002-06:00

Mientras el presidente del banco de México, el gordito de hacienda, y el "presidente" Calderón, se jactan de asegurar que la ecónomía del país es sólida, este es el panorama visto desde fuera:

MEXICO DF, nov 24 (Reuters) - Es probable que la economía de México quede al borde de la recesión en el 2009, lo que podría dar cierto margen al banco central para bajar su tasa de interés referencial, dijo el lunes el banco Merrill Lynch.
La economía mexicana está atravesando un periodo de menor crecimiento por menores compras de productos desde Estados Unidos, su principal socio comercial, y por una desaceleración del consumo interno."México probablemente estará al borde de la recesión en el 2009", dijo en un reporte Felipe Illanes, economista en jefe para América Latina de Merrill Lynch... (nota completa en: http://dinero.prodigy.msn.com/noticias/articulo.aspx?cp-documentid=14072547)

Fallece "el jefe" de los Taibo

2008-11-14T11:04:00.003-06:00

Muere Paco Ignacio Taibo I, destacado periodista mexicano de origen español
El periodista mexicano de origen español, Paco IgnacioTaibo I, uno de los más destacados en el mundo de la cultura de México, falleció hoy a los 84 años en este país a causa de una neumonía.

Exiliado de España en 1950 con su familia por su militancia socialista, el periodista y escritor nacido en Gijón, en el norte de España, en 1924, será velado a lo largo del día de hoy en su casa de la calle Culiacán, en la colonia (barrio) Condesa, en el centro de Ciudad de México."Aquí recibió siempre a todos su amigos y hoy los recibirá también", explicó el poeta Benito Taibo, quien confirmó la muerte de su padre.El poeta señaló que su padre murió "completamente tranquilo" y agregó en declaraciones a Efe: "Fue el maestro de muchas generaciones de periodistas con un ejemplo ético" a lo largo de una carrera de más de sesenta años."Vivió una vida maravillosa", recordó Taibo, quien destacó de su progenitor que dejara una obra de más de sesenta libros "y un ejemplo moral en cuanto a sus relaciones con el mundo" y "con el periodismo".

Comenzó como cronista de ciclismo y fue autor de medio centenar de novelas e innumerables artículos periodísticos.De esa profesión llegó a decir que no era "más que convertirse en una extensión de los ojos que no están allí para ver, los oídos que no están allí para escuchar y en algunas honrosas ocasiones, en la voz de los que no pueden hablar tan alto como quisieran para ser escuchados".

"El Jefe", como le llaman incluso sus hijos, Benito Taibo y Paco IgnacioTaibo II, había recibido en 2006 la Gran Cruz de la Orden del Mérito Civil que le otorgó el Gobierno de España.Además, el creador del personaje de "El gato culto", una tira cómica, recibió varios importantes homenajes entre ellos uno muy sentido por su aportación al periodismo cultural en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (FIL) de 2004 y el Premio Nacional de Periodismo por su trayectoria en mayo pasado.En el discurso de agradecimiento por ese galardón exhibió su proverbial buen humor citando a "El gato culto": "Los premios no me importan excepto cuando me los dan a mí".Entre sus obras destacan "María Félix, la Doña", "El cine por mis pistolas", "Siempre Dolores" y "Para las aguas del olvido" (2005), que contiene la primera parte de las memorias de Taibo I, desde su infancia hasta 1945, poco antes de abandonar España.Los Taibo se han mantenido muy ligados al desarrollo cultural de Gijón, donde Paco Ignacio Taibo II es uno de los organizadores de la Semana Negra que cada año se celebra en esa ciudad asturiana.

http://estilosdevida.prodigy.msn.com/aristocracia/holdingpage.aspx?cp-documentid=12779265

La deuda de los universitarios

2008-09-28T20:28:00.001-05:00

En sus reflexiones sobre la visión de la universidad, el compañero presidente Salvador Allende, enfatizó el enorme privilegio y su correspondiente responsabilidad social de ser estudiante universitario en América Latina, fustigó a los que piensan que la universidad es una institución que otorga títulos que son como patentes de corso para enriquecerse a costa del pueblo que es el que sostiene a las universidades, y señaló su obligación de participar en las luchas populares desde la trinchera de la propia especialización.

Pasa por las grandes masas; la hacen los pueblos, la hacen, esencialmente, los trabajadores.” Toca a los universitarios apoyar las luchas populares y prepararse con rigor y entusiasmo para poder servir a la revolución triunfante. “Un técnico vale más que diez comunistas”, decía Lenin, siempre que el técnico sea también comunista.

http://www.jornada.unam.mx/2008/09/28/sem-bazar.html
Hugo Gutiérrez Vega

Fallece el ídolo Pajarito Moreno a los 71 años de edad

2008-06-25T15:33:00.003-05:00

Muchos son los mitos al rededor de este personaje, que hizo fortuna y que lo perdió todo, que era el unico en su época que llegó a tener un automovil similar al del entonces presiente de la republica. Que terminó loco de atar, en fin. EL campeón es campeón aquí y en el otro mundo,ya quicieramos mucho zacatecanos tener el temple de este hombre:

Fallece el ídolo Pajarito Moreno a los 71 años de edad El exboxeador mexicano Ricardo Pajarito Moreno falleció a los 71 años de edad en el estado de Durango, donde radicó en los últimos años de su vida con su familia.

NOTIMEX El Universal Ciudad de México Miércoles 25 de junio de 2008 02:56
El exboxeador mexicano Ricardo "Pajarito" Moreno falleció a los 71 años de edad en el estado de Durango, donde radicó en los últimos años de su vida con su familia.
"Pajarito" Moreno nació el 7 de febrero de 1937 en Chalchihuites, Zacatecas. Se convirtió en peleador profesional a los 17 años y fue figura de los encordados en la década de los 50 donde conquistó el campeonato
Dueño de poderosa pegada, en su época enfrentó a rivales de la talla de Mike Cruz, Jorge Gabino, Baby Moe Mario, Aurelio Rivero y Américo Rivera, quien había vencido al mexiquense José "Toluca" López. Perdió lo invicto ante Nacho Escalante.
Entre sus mejores triunfos está la pelea contra el cubano Oscar Suárez en sólo dos episodios, para colocarse entre los 10 primeros del mundo e incursionar en las arenas de los Estados Unidos para vencer a Jessie Mongia, Tommy Bain y Gaetano Annaloro.
Ricardo Moreno disputó el título mundial pluma a Hogan "Kid" Bassey en el Wrigley Field de Los Angeles, California, ante 20 mil espectadores el 1 de abril de 1958 y perdió por nocaut técnico en el tercer round.
Se retiró en 1967 dejando su récord profesional en 60 triunfos, con 59 nocauts, 12 derrotas y un empate.
Descanse en paz Ricardo "Pajarito" Moreno.

LITERATURA Y URBE

2008-05-31T02:11:00.004-05:00

“Todo escribe a nuestro alrededor, es lo que hay que llegar a percibir. Todo escribe”.
Marguerite durás

Hablar de literatura, es innegablemente hablar del animal que observa, discierne, siente deseo, furia, abandono, soledad, placer; digamos, del homosapiens, y a esto último podemos ponerle todas las comillas que ustedes gusten.
Todos los acontecimientos humanos (o humanizados) son susceptibles de escribirse, a tal grado, que bien podemos encontrarnos en ese mar de caracteres: desde un personaje que fuma, otro que cocina, uno que bebe, alguno que asesina, otro que se suicida, que observa, que recuerda, que llora rabiosas lágrimas, esto, sólo por exponer quizá los más someros prototipos. Mismos que, de manera obligada obedecen coactivamente a una seria de acciones que, como bien sabemos: suceden en un espacio y tiempo bien delimitados en los mejores casos.
El espacio de acción de una buena parte de la literatura nacional contemporánea es la ciudad, casi sin importar sus dimensiones geográficas económicas o políticas. Lo mismo puede suceder en una gran metrópoli, en una cosmopolita ciudad fronteriza que en un pequeño pueblo de sur del país cuyos problemas pueden llegar a ser, curiosamente, semejantes a los conflictos sociales de las grandes urbes. Si algo le ha dejado la globalización a la literatura, además de los grandes monopolios editoriales, es precisamente la similitud de los temas, digamos nuevos, solo por llamarles de alguna manera, porque la migración, la violencia, la pobreza, el urbanismo, el feminismo, la marginación, la depresión, la marginalidad, las crisis económicas, las guerrillas, etc., representan sucesos que distan mucho de poder encajar en el concepto de nuevos.
Sin embargo es justamente el elemento mágico, lo que convierte en literatura los sucesos cotidianos, y cuando digo mágico hablo de la ilusión, de cuanto más real resulta ser la ciudad que imaginamos a sugerencia de un autor, esa que podemos recrear, confrontar y modificar a nuestro antojo, porque nuestras imágenes se alimentan de nosotros mismos de nuestra sensibilidad y deseos más profundos. La imaginación llega a tener pues su propio impulso, corrigiendo, ampliando y completando la realidad más absurda e inmediata. Nos convertimos así en artesanos maravillados de nuestro propio pánico. La magia entonces se convierte en la melodía de las acciones, de las cosas urbanas y asquerosamente comunes, de las palabras escritas o no. Al respecto viene bien una frase del poeta chileno Raúl Zurita, que dice “Generalmente escribo sobre todo aquello que físicamente no podre ver”.
Aquel que escribe, y otro no menos significativo, ese que lee, persiguen fines poco distantes a lo expresado por Zurita. La urbanidad resulta ser entonces ese referente obligado, el espejo ardiente donde nuestras vidas, sueños, miedos, deseos o todo aquello que huela sangre, a hueso, a excreción orgánica. Conviven en una realidad paralela que algunos todavía llamamos literatura.
No hemos sido felices, es quizá la principal razón por la que se escribe, esa necesidad abyecta por llenar los huecos en que el silencio anida. En esa soledad dispuesta por y para, Escribir, libros desconocidos incluso para el que los escribirá. El recuerdo de espacios que no habrán de existir más allá del recuerdo, de la memoria ficticia, la sensación omnipresente contenida en el sitio donde alguno escribió, un ser con la escritura como único equipaje vital, inmerso en ese cabalístico aislamiento sin el que la obra no se engendra. Es el cuestionamiento acerca de toda esa mudez que rodea cada momento ordinario, al bajar la escalera, hervir el café o asomar a la calle.
Sólo en el mutismo el autor percibe a ese acompañante místico que obliga la persistencia de un ritual inconsciente, que precisa de una luz delgadamente pactada, cierta mesa, determinada bebida, desconectar teléfonos, cerrar ventanas, música, o no música, manchas de tinta, saliva o tabaco dispersas por el sitio de labores y el escondite exacto para cada texto. Todo un ceremonial que a los desavenidos del trabajo ordenado nos impide adquirir esa armonía, la soledad propia, reconocible en espacios aislados entre sí. Y justamente entonces: escribir, sin cómo ni porqué, sólo con la fundamental necesidad de decir, Hallarse en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará, ese encuentro axiomático que es no tener mínima idea ni el más simple argumento para empezar un libro, frente a ese instante tan innegable como aterrador, por ello, en sentido estricto, no cualquiera es un escritor, en cambio, cuando un libro está ahí exige ser terminado y uno escribe
Puede sonar fácil y retórico hablar de la cabrona soledad del autor, podemos pensar que la hemos padecido, que es horrible, y sin embargo, más allá de todo, es difícil, complicadísimo encontrarla, hacerla, construirla, obedecerle inmersos en un mundo atiborrado de cacofonías, pero sobre todo, reconocer qué sonidos forman parte de la nuestra propia, cuales la constituyen, es la noche y no la muerte si no el momento tenue de su arribo.
Se escribe sin saberlo, se encuentra uno en particular soledad. Igual se puede no escribir y también reconocerse solo. No llorar no significa no vivir, pero no se produce la liberación. Por mi parte he confiado siempre en lo desconocido y en la tangible desesperación que no cesa. Porque no se trata de una reflexión, hablamos de cierta facultad que nuestro entorno nos impone. Porque algún día todos caminaremos a casa, atravesando las pestilentes nubes de lo que fue nuestra ciudad.
“La escritura: la escritura llega como el viento, esta desnuda, es la tinta, es lo escrito y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida.”
M. Durás

Bernardo Araujo

la memoria resentida del tiempo

2008-05-15T23:26:00.002-05:00

"Una vidano basta para descubrir los infintos sabores dela menta, las luces de la noche o la multitud de colores de que están hechos los colores. Pero ya es demasiado tarde y tienen que deir adios y descubren que en un ricón está su vida esperándoles y sus ojos se abren al paisajesombrío de sus disputas y sus crímenes y se van asombradas del dibujo que hiceron con sus años"

Elena Garro

Los recuerdos del porvenir

Consejo amistoso a un montón de jóvenes

2008-04-12T01:27:00.002-05:00

Id al Tibet

montad en camello.

leed la Biblia

teñid vuestros zapatos de azul.

dejaos la barba.

dad la vuelta al mundo en una canoa de papel

suscribios al Saturday Evening Post

Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca

casaos con una mujer que tenga una sola pierna

y afeitaos con navaja

y grabad vuestro nombre en el brazo de ella

lavaos los dientes con gasolina

dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.

sed monjes y bebed perdigones y cerveza.

mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín

bailad la danza del vientre delante de velas rosas

matad a vuestro perro

presentaos al Alcalde

vivid en un barril

partios la cabeza con un hacha

plantad tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribáis poesía.

charles bukowsky

sobre "El germen del desasosiego"

2008-03-30T21:01:00.003-06:00

Un signo para esquivar la muerte

En alguna ocasión perdida en los anaqueles empolvados de mi memoria, escuché decir que: La lluvia es buena para todas las cosas que viven solas. Al terminar la lectura de El germen del desasosiego, está frase, que hasta entonces había permanecido impasible, esperando quizás este justo momento; decidió por dictamines secretos, venir a convertirse en mi puerta de acceso al texto que hoy comento.

El germen del desasosiego, a decir de su autor, es una colección de vergonzantes confesiones, de las cuales nos comparte ese sabor amargo del fracaso, de la ausencia. Este cultivador de jardines de arena nos dice al texto si repito estos versos ahuyento el dolor, versos que nosotros, lectores desapercibidos, repetimos después en voz baja y hacemos presentes los dolores propios para exorcizarlos en el transcurso de la lectura.

Sin esperar más, a la altura del segundo poema Gerardo lanza una expresión devastadora, incluso para el más indiferente: las palabras tuvieron precisión quirúrgica / ¡tu padre ha muerto! Luego se mira en una vieja fotografía donde se desconoce, ahí se encuentra, quizá, la primera revelación del germen del desasosiego: en el destello de los ojos del ser amado, ese objeto de deseo, en los últimos matices de un otoño sombrío, casi profético. Aquel espacio vació entre los amantes que convoca la tristeza y todos sus bemoles.

De entre los versos surge Lola, la cómplice del exilio familiar, la que mitigó el dolor de los azotes un verano, que se convirtió en todos los veranos a partir de entonces. Esa estrella prolongando el perfume de una ausencia.

Igual que se dice con frecuencia: somos lo que comemos, lo que vemos, lo que escuchamos, lo que leemos… Gerardo afirma: soy lo que escribo, se desnuda frente a nuestros ojos, se arranca de la piel cualquier pudor. Omite el uso de los laberintos engañosos de la retorica para mostrarnos su poesía directa, fluida, fácil, y cuando digo fácil quiero decir sin rodeos ociosos, desenfadada y franca, sin formalismos ni coqueteos intelectualoides. Porque Este horizonte terroso y cruel no permite metáforas. Nos dice.

Se trata pues de desafiar la muerte y todas sus analogías menores, como la espera, la monotonía, la inercia de las cosas del mundo visible y no visible. Nos invita a la celebración de las pequeñas cosas como remedio para disuadir cualquier ausencia, ahogarla en la agonía de una botella de licor y unas velas en esa noche que pudo ser común, pero se convirtió en un carnaval de esqueletos conmovidos por un concierto para chelo.

La pertinaz llovizna en esta tierra del olvido
/ El perfume del hierbanís después de la lluvia.

El aleteo de una: pendenciera mariposa de bar, como Gerardo llama en su texto Tres notas que desechó la Agencia Reuters, al célebre viejo indecente de los Ángeles, Charles Bukowsky. Envueltos en esta atmosfera beoda, el poeta nos brinda al calor de algunos tragos de mezcal, un bolero escapando de una rocola vieja y triste que llegan para desbordar la noche y todos sus espíritus lastimeros emergen.

El llanto nocturno / que casi siempre / es un visitante inesperado
El germen del desasosiego, representa el instante impredecible de una tarde después de la lluvia, la evocación de una nostalgia rabiosa. La develación de los primeros encuentros memorables de un individuo con el amor, la pasión, el deseo impávido de la temprana juventud, el abandono, la desolación, la tristeza y la muerte. Un torbellino de fragmentos de pasado, que te golpean la cara como una bofetada de viento, que invita al lector a fijar la mirada en una higuera bajo la cual arden todavía las cenizas de los descubrimientos prohibidos durante la infancia. Donde el sabor de los besos perdidos aguarda al visitante ingenuo, que sentado a su sombra se humedezca los labios con el índice, con la lengua, con agua de lluvia derramada; y entonces se introduzca en ese laberinto de momentos, sensaciones y aromas que sobreviven al paso del tiempo. Que nos inyectan la gratificante perversión por apostar a la vida, al sueño, a los poemas. Y entonces, solos después de la tormenta, preguntar: ¿en cuál esquina de la vida me extravié? ¿En que momento hemos perdido nuestra natural capacidad de asombro?

El germen del desasosiego de Gerardo del Río, resulta ser, entre otras cosas, una luz roja en el camino, una razón para detenerse, mirar atrás y respirar profundo. Un signo luminoso para esquivar la muerte, el tedio, la atroz monotonía de la vida actual, el implacable paso de este tiempo voraz y tenebroso.

Bernardo Araujo

TODOS INVITADOS

2008-03-21T00:05:00.004-06:00

el próximo miercoles 26 de marzo presentaré mi primer libro de cuentos: "Llorar el viento" en el cafe-libreria ARLEQUIN , a las 8:00 pm

LOS ESPERO

más de talles aqui abajo

una buena rola del mastuerzo

2007-12-28T16:02:00.000-06:00

El ropavejero

Hice cuentas y he notado
muchas cosas que he guardado
no me sirven y las tengo que dejar
el señor ropavejero
va empujando el tilichero
y ahora mismo se las voy a regalar

un pedazo de mi vida
una risa carcomida
un amor despostillado en un jarrón
un cariño desgastado
un olvido postergado
tu recuerdo despintado en un cartel

tengo retos empolvados
entusiasmo maltratados
y unas ganas rotas dentro de un belis
una critica vencida
en muletas todavía
un talento enmohecido en un sillón

ei, señor ropavejero
tiene muchas cosas que cargar
los trebejos que me estorban
lo inservible
lo que sobra
no lo vendo se lo quiero regalar

una dignidad cansada
un retaso de nostalgia
dos hilachos de criterio y de razón
un historia apolillada
mi vergüenza ensangrentada
mil verdades remendadas de ficción
una revelida sin filo
y otras modas sin estilo
un colchón agujerado de pasión

ei, señor ropavejero
tiene muchas cosas que cargar
yo me quedo para siempre lo que sirve y que se vende
lo que vale en este mundo materia

lo que vale en este mundo material.

Paco Barrios “el mastuerzo”

nocturno para violin y piano de F. Chopin

2007-12-06T17:03:00.000-06:00

Quiciera que la novela que estoy trabajando sea igual de rompe madre que esto, osea, está cabrón, muy cabrón... por ahora los invito a darse un rato, quiero decir a escucharla.

Saludos

pd.-uta creo que no se pudo ps ahi busquenal si les interesa

de la novela que estoy leyendo

2007-12-06T16:59:00.000-06:00

"De todas formas, el recuerdo de otros tiempos parece alzarse como un dique invisible entre mi libertad y las estancias prohibidas."

Manuel Echeverría

"La noche del grito"

2007-10-26T20:48:00.000-05:00

YO NO DIRIJO AL MUNDO

“y cuando más odie al actual Des Grieux, tanto más añorará al de antes, aunque
hubiera existido solamente en su imaginación” Dostoievski(el jugador)

Hay cordones que nunca llegan a cortarse plenamente.
Esa noche conocí el departamento de policía de la ciudad. El frío, es en verdad más duro ahí. Me hubiera gustado conocerlo de día, pero no pidieron permiso para llevarme. La oficina estaba repleta de animales, luego vieron otros vestidos de negro, todavía más ineptos. No hacían más que formular preguntas estúpidas; jamás comprenderían lo que sucedió, son tan imbéciles.
De pronto, me asaltó una imagen terrible, el pantalón estaba empapado en una incontenible orina fría. La veía ahí, en el asiento lateral del coche de Roberto, cubierta de un rojo espléndido que bajo luz de luna se tornaba un púrpura indescriptible. Así es como la recuerdo, tenía el cabello hermoso como siempre aunque más despeinado y negro de lo normal. El reciente faje justificaba la situación del pelo, el color, nunca pude explicármelo. Chorreaba púrpura por el orificio de la frente, los ojos radiantes y el semblante preciso. Me sentí culpable por haberle manchado el lunar gris de la mejilla, pocas cosas me gustaban tanto de ella desde el primer día. Estuve así hasta que dejó de excretar aquel fluido, limpiando el lunar frecuentemente.
Me observaba fija segundos antes del disparo, lloraba muy suave y preguntaba cosas con la mirada. Le expliqué varias veces que su dolor era nada comparado con el que yo sentía: Aunque no lo creas, éste, es para mí un estado excesivamente masoquista. Si alguien va a matarte será tu más ferviente admirador. Para matar a alguien hay que amarlo demasiado.
Hay cordones que nunca llegan a trozarse plenamente.
No comprendió nada de lo que le dije, sin embargo, estuve seguro de que lo haría después. Con un beso, señale el lugar preciso en la frente. Al final no pude evitar pedirle perdón por haber derramado tanto líquido púrpura, era la primer vez que hacía algo semejante.
Las preguntas no cesaban en la comandancia. Al él, no lo maté yo, fue el miedo, si se hubiera quedado quieto hasta que los paramédicos llegaran no habría pasado. Le disparé sólo para que se quedara quieto, de cualquier manera, también yo me revolqué alguna vez con una de sus viejas, pero siempre estuvo repleto de miedo. Todos recibimos lo que merecíamos, es justicia natural.
Como lo suponía, los animales de negro no entendieron nada o no quisieron entender.
-Me dedico a vivir en el mundo, y el mundo dice: sulfúrense, asesinen. ¿Por qué culparme a mí?

Yo no dirijo al mundo.

Bernardo Araujo

No se olvida...

2007-10-02T15:13:00.000-05:00

A estas alturas, la colección de señalamientos de carácter político incriminatorio de unos con respecto a otros, y después de tantos años, ya acumula un buen legajo y es bastante significativa: Echeverría responsabiliza a Díaz Ordaz de los sucesos de Tlatelolco; Norberto Aguirre. Palancares, Corona del Rosal, Rodolfo González Guevara y otros, responsabilizan a Echeverría; Alfonso Martínez Domínguez afirma que el 10 de junio lo planeó y ejecutó Echeverría, pero existen decenas de declaraciones que lo incriminan a él directamente.
A las víctimas del 2 de octubre se les debe una reparación y a los responsables un castigo.

La deuda está pendiente.

Dos textos de un poeta en toda la extensión

2007-09-18T13:12:00.000-05:00

Eliseo Diego y Nicolás Guillén

NO ES MÁS

por selva oscura... Un poema no es más que una conversación en la penumbra del horno viejo, cuando ya todos se han ido, y cruje afuera el hondo bosque; un poemano es más que unas palabras que uno ha querido, y cambian de sitio con el tiempo, y ya no son más que una mancha, una esperanza indecible; un poema no es más que la felicidad, que una conversación en la penumbra, que todo cuanto se ha ido, y ya es silencio.

TESTAMENTO

Habiendo llegado al tiempo en que la penumbra ya no me consuela más y me apocan los presagios pequeños; habiendo llegado a este tiempo; y como las heces del café abren de pronto ahora para mí sus redondas bocas amargas; habiendo llegado a este tiempo; y perdida ya toda esperanza de algún merecido ascenso, de ver el manar sereno de la sombra; y no poseyendo más que este tiempo; no poseyendo más, en fin, que mi memoria de las noches y su vibrante delicadeza enorme; no poseyendo más entre cielo y tierra que mi memoria, que este tiempo; decido hacer mi testamento.

Es este: les dejo el tiempo, todo el tiempo.

Eliseo Diego

imágenes dispersas

2007-08-08T15:32:00.000-05:00

LAMENTOS 1

EL JUEGO TERMINÓ

ESTA ES COMO PARA POSTAL NO

LA TROCA

MUÑECA

MIRAME A LOS OJOS

Bernardo Araujo

Que maneras mas curiosas de recordar tiene uno

2007-06-29T16:56:00.000-05:00

MARIPOSAS

Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero
de estar que se que no vendrás mas nunca
he vuelto a ser aquel cantante en aguacero
que hizo casi legal su abrazo a tu cintura
y tu apareces en mi ventana
suave y pequeña con alas blancas
yo ni te miro para que duermas y no te vallas
que maneras más curiosas de recordar tiene uno
que maneras más curiosas
Hoy recuerdo mariposas que ayer solo fueron humo
mariposas mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas
tu tiempo es ahora alguna mariposa
florecita blanca, callada nerviosa
siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo
encima del mundo
tu tiempo es ahora alguna mariposa
navecita blanca, delgada nerviosa
siglos atrás inundaron un segundo
debajo del cielo
encima del mundo.

Así eras tu aquellas tardes divertidas
así eras tu la furibunda compañera
eras como esos días en que eres la vida
y todo lo que tocas se hace primavera
¡Hay mariposa! tu eres el alma de los guerreros
que aman y cantan
y eres el nuevo ser que se asoma por mi garganta
Que maneras más curiosas de recordar tiene uno
que maneras más curiosas
hoy recuerdo mariposas que ayer solo fueron humo
mariposas mariposas
que emergieron de lo oscuro
bailarinas, silenciosas
tu tiempo es ahora alguna mariposa…

Silvio Rodriguez

PERSONAJES

2007-06-25T14:50:00.000-05:00

ESPERANDO

HORA DE COMER

JUEGOS DE ATARDECER

OFRECIMIENTOS 1

OFERCIMIENTOS 2

LA CAJA MUSICAL

COMO EL PRIMER PASEO

CONTRASTES DELA VIDA

EL JUEGO DE LA ESTUATAUA

EL VIOLINISTA

Bernardo Araujo

Fotografía de Flor Garduño

2007-04-26T14:01:00.000-05:00

Bernardo Araujo

dos poemas de J. Berger

2007-02-12T12:18:00.000-06:00

La llanura maritsa

Los agrónomos de apuntados zapatos
saltan sobre el perro muerto
arrastrado hasta la cuneta
y entrando en los campos se agachan
a examinar un puñado de tierra negra
el viento envuelve los ligeros trajes
contra sus cuerpos
como un gran ventilador experimental
y en sus bancaleslos campecinos embutidos en chaquetas
acolchonadas
levantan la vista y preguntan
¿qué esperan encontrar
en nuestra tierra?

El cuerpo del amor

Curtidos como postes
por las partidasy los fantasmas blancos
de los que se fueron,
envueltos en lonas
hablamos de pasión.
Nuestra pasión es la sal
en la que se cuelgan los pellejos
para hacer de una bisagra de piel
el cuero del amor.

John Berger

2007-02-12T11:47:00.000-06:00

La primera impresión que deja la obra de Berger –Premio Booker Prize en 1972– es que se trata de una prosa poética y narrativa que abarca diversos géneros literarios en uno mismo. Es decir, todo en su lenguaje son fragmentos, mezclas, trozos, introducciones, combinaciones, retazos, en el tejido narrativo de unas tramas siempre existentes por debajo de su prosa, pero que hay que perseguir hasta la exasperación. Con un lenguaje deslumbrante que se mueve sin estridencias entre la narratividad y el irracionalismo, en cada uno de sus libros traza un mapa descarnadamente autobiográfico.

"Al contrario de lo que nos enseñan en la escuela –dice Berger– siempre he pensado que la palabra ‘poeta’ es un adjetivo. Un adjetivo que no tiene nada que ver con el término ‘poético’. Cuando se dice ‘es poeta’ se describe una cualidad que incluye, entre otras cosas, el valor y la sinceridad. Por eso no me parece apropiado autocalificarse ‘poeta’. Decir ‘soy poeta’ equivale un poco a decir ‘soy inolvidable’. Mejor dejar que juzguen los otros."

"El éxito de la sociedad actual –afirma Berger– es una cuestión de cantidades: números de copias de un disco, de visitantes a una exposición. Es ahí donde manda el mercado, pero el mercado ignora que lo que importa del arte es su vida subterránea, lo que ocurre cuando una persona se ve afectada por lo que ha visto, ha escuchado, ha leído. Esa persona deja ya de ser la que ha sido, puede actuar de manera diferente."

Fragmentos de "John Berger: el golpe poético de la mirada" de Miquel Ángel Muñoz

http://www.jornada.unam.mx/2007/02/11/sem-berger.html

me la piratiiie del blog de Oliver López

2006-12-16T16:24:00.000-06:00

Bernardo Araujo

Retratos de la ciudad llorona

2006-11-29T13:08:00.000-06:00

atisbando

juegos de atardecer

el cristal con que se mira

a puerta cerrada

Bernardo Araujo

"en serio te digo que sólo la vida existe"

2006-11-02T22:18:00.000-06:00

"Sólo venimos a dormir,
sólo venimos a soñar,
no es verdad, no es verdad
que venimos a esta tierra a vivir"

Memorias de Teatro de Calle

2006-10-28T22:02:00.000-05:00

Bernardo Araujo

Ahora respóndele a M. Durás

2006-10-19T23:33:00.000-05:00

“Esto es todo”

¿Tienes miedo a la muerte?
¿Tu libro preferido por encima de cualquier otro?
¿Irías al paraíso?
¿Y después de la muerte que queda?
¿Quién se va a acordar de ti?
¿Qué te preocupa?
¿Tienes un titulo para el próximo libro?
¿Para que sirve escribir?
¿Quién eres?
¿Qué haces?
¿Escuchas este silencio?
Entonces ¿Qué será lo que quieres intentar escribir?
¿Qué hacer para vivir un poco? Todavía un poco
¿Para aliviar la vida?
¿Quieres añadir algo?

Nunca se sabe, con antelación,
lo que se escribe.
Todo es vanidad y persecución del viento.
Estas dos frases dan toda la literatura de la tierra

Marguerite Duras, Esto es todo
(20 de noviembre de 1994)

Marguerite Duras "Escribir"

2006-10-14T22:28:00.000-05:00

“Todo escribe a nuestro alrededor, es lo que hay que llegar a percibir. Todo escribe”.

Se esta solo en casa, y no fuera, si no dentro. En el jardín hay pájaros y gatos. Así comienza el texto, Escribir, desmesurado e intimo como su autora. Calculando una exposición de motivos que al final del libro se tornarán irrefutables: En un jardín no se está solo. Pero, en una casa, se esta tan solo que a veces se está perdido. La frase termina de constituirse en esa soledad dispuesta por y para, Escribir, libros desconocidos aun para el que los escribirá, el motivo se nos revela como propio. El recuerdo de espacios que no existen más, la sensación omnipresente contenida en el sitio donde alguno escribió, un ser como Marguerite con la escritura como único equipaje vital, inmersa en ese aislamiento sin el que la obra no se engendra, y si así fuera, se despedazaría. Es el cuestionamiento acerca de toda esa mudez que rodea cada momento ordinario, al bajar la escalera, hervir el café o asomar a la calle. La escritura nunca me ha abandonado, el planteamiento nos voltea la moneda, sólo en el mutismo el autor percibe a ese acompañante místico que obliga la persistencia de un ritual inconsciente que precisa de una luz delgadamente pactada, cierta mesa, determinada bebida, desconectar teléfonos, cerrar ventanas, música, o no música, manchas de tinta, saliva o tabaco dispersas por el sitio de labores y el escondite exacto para cada texto. Todo un ceremonial que a los desavenidos del trabajo ordenado nos impide adquirir esa armonía, la soledad propia, reconocible en espacios aislados entre sí. Y justamente entonces: escribir, sin cómo ni porqué, sólo la fundamental necesidad de decir, Hallarse en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará, ese encuentro axiomático que es no tener mínima idea ni el más simple argumento para empezar un libro, frente a ese instante tan innegable como aterrador, por ello, en sentido estricto no cualquiera es un escritor, en cambio, cuando un libro está ahí exige ser terminado y uno escribe; con sus reglas de oro elementales: ortografía y sentido, nos dice Marguerite. Al final de cuentas saber lo que se ha escrito encarnaría el desastre, quizá el más infame. Por tal razón, desde este punto un libro es siempre algo desconocido, es también todo el silencio reunido en espera de un aúllo por breve que sea.
Escrupulosamente un libro terminado (obvio, cuando se ha escrito) deja de ser propio, impide reconocer en que momento nos enterneció, en que instante estuvimos a punto de tirar la toalla, e indistintamente nos encontramos, solos, igual que antes de escribirlo, no es extraño que el siguiente texto, si es que llega a existir obligue, a veces, a cambiar de espacio. Es únicamente parte del precio.
Al igual que Marguerite, de manera personal puedo confesar que nunca he tenido programación en mis textos, ni horario fijo para trabajar. Además me avergüenza revelar que comúnmente suelo convertirme en mi propio guarura, reviso tanto lo que voy a escribir antes de hacerlo, es para dar asco. No se que es un libro pero lo reconozco cuando lo tengo enfrente, tal vez me equivoque, sin embargo acostumbro correr ese riesgo, de igual forma me considero fiel creyente de la venerable casualidad, del error magnifico que soluciona todo, o casi.
Puede sonar sumamente fácil y retórico hablar de la cabrona soledad del autor, podemos pensar que la hemos padecido, que es horrible, y sin embargo, más allá de todo es difícil, complicadísimo encontrarla, hacerla, construirla, obedecerle inmersos en un mundo atiborrado de cacofonías, pero sobre todo reconocer que sonidos forman parte de la nuestra propia, cuales la constituyen, es la noche y no la muerte si no el momento tenue de su arribo. Se escribe sin saberlo, cuando se hace un libro, pero un libro, se encuentra uno en particular soledad. Igual se puede no escribir y también reconocerse solo. No llorar no significa no vivir, pero no se produce la liberación, no la liberación de Duras, algunos necesitan llorar, otros necesitamos para no llorar, escribir, o escribir para llorar, o para hacer llorar, ya sea por calidad, por sensibilidad o en el peor caso debido a la total ausencia de estos elementos. Por mi parte he confiado siempre en lo desconocido y en la tangible desesperación que no cesa. Porque no se trata de una reflexión, hablamos de cierta facultad.

Si se supiera lo que se va a escribir antes de hacerlo, nunca se escribiría. No valdría la pena.
La escritura: la escritura llega como el viento, esta desnuda, es la tinta, es lo escrito y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida.

Bernardo Araujo

"no me preguntes como pasa el tiempo"

2006-09-21T23:30:00.000-05:00

Bernardo Araujo

fragmento de "Los Perros"

2006-09-06T16:18:00.000-05:00

... así pudo ser la puerta de aquella casona ¿tal vez estrecha y carcomida? ¿de cinco bisagras o tres? Bien puediera serlo, pienso con la certeza en que se reconoce una vieja casa de jardines espesos a la que se entra por primera vez con la sensacion de haber estado antes ahí. Acarrea dos o tres pasos para cada lado, mirándome pausadamente con los ojos de un gato sucio y extraviado que de pronto te sale al paso por un camino extraño y aislado donde todas las cosas te son tan conocidas como este sendero que nunca has pisado, o las cactaceas deformes que crecen a la orilla de aquellos lugares y conforman figuras entrañables al atardecer, imagenes que sólo viste durante la infancia, tal vez de la niñés de tus abuelos y que te causarían terror si esto no fuera sueño. La pequeña de facciones griegas no avanza más de cuatro yardas sin vovler a clavarme la mirada como señalando un suceso indecible, así como te miraría el medigo de la esquina al pasar, sabiendo que adelante han matado a alguien...

Bernardo Araujo

respóndele a Neruda

2006-08-27T17:26:00.000-05:00

¿si he muerto y no me he dado cuenta, a quien le pregunto la hora?
¿hay algo más triste en el mundo que un tren inmovil en la lluvia?
¿cuántas preguntas tiene un gato?
¿las lágrimas que no se lloran esperan en pequeños lagos?
¿de donde viene el nubarron con su sacos negros de llanto?
¿qué dirán de mi poesía los que no tocaron mi sangre?

PabloNeruda

es la hora de tu nacimiento /
si, un tren avanzando lento bajo la lluvia /
Todas /
siempre se topa uno con las lágrimas que no ha llorado /
de una tierra feliz y aburrida /
no tocaron tu poesía los que no rosaron tu sangre.

B. A.

fotografia de Atta Kim

2006-07-26T23:29:00.000-05:00

Título: Pareja teniendo sexo
tiempo de exposición:1 hora

(¿cuantas posiciones fueron?... a verdaaaa.....)

lo peor es que ni domingo es

2006-07-26T20:08:00.000-05:00

“Y lo malo es ahorita cuando escribo solo,
ahorita que es domingo y se me hace eterno,
cuando no salgo y aun así el frío me lastima en los tobillos”.

“Es larga la serie de soles que caen”

“Son mas crudas las heridas de la pluma
sobre el blanco entierro del papel y la mortaja,
yo solo pregunto ¿Por qué?
¿Por quién aguardo? ¿Para quien parezco?
Y sobre todo ¿hasta cuándo?”

de una rola del Edgar Oseranski

aprobechando la lanota que gasta el gobierno en el festival del folcklor me encontré esto:

2006-07-23T15:25:00.000-05:00

elojoeternonosvigila

2006-07-23T14:34:00.000-05:00

de el Fisgón

2006-07-19T18:44:00.000-05:00

la caverna de Eusebio Ruvalcaba

2006-07-19T00:35:00.000-05:00

en realidad el texto no es completamente fiel a la versión original que se publicó en praxis-dosfilos

pero es de lo que pude acordarme, puesto que el libro lo leí prestato y cometí la tontería de regresarlo,

se vale corregirme... de favor ¿no?

LA CAVERNA DE LOS MÁRTIRES

todos vienen a dar aqui
se fuma, se bebe, se conversa,
se escucha música y se dicen audacias,
sueños que destejen los mediocres,
tontería y media,
se puede asistir solo o acompañado de un recuerdo,
de un poco de alegría o inclusive de una mujer
El único requisito es tener el alma mas delgada que un hilo
ambicionar un sitio en el panteón de nadie
y beber más vino que tristeza.

Rulfo y el desafío de la creacíón

2006-07-17T19:57:00.000-05:00

JUAN RULFO
El desafío de la creación*

Desgraciadamente yo no tuve quien me contara cuentos; en nuestro pueblo la gente es cerrada, sí, completamente, uno es un extranjero ahí.
Están ellos platicando; se sientan en sus equipajes en las tardes a contarse historias y esas cosas; pero en cuanto uno llega, se quedan callados o empiezan a hablar del tiempo: "hoy parece que por ahí vienen las nubes..." En fin, yo no tuve esa fortuna de oír a los mayores contar historias: por ello me vi obligado a inventarlas y creo yo que, precisamente, uno de los principios de la creación literaria es la invención, la imaginación. Somos mentirosos; todo escritor que crea es un mentiroso, la literatura es mentira; pero de esa mentira sale una recreación de la realidad; recrear la realidad es, pues, uno de los principios fundamentales de la creación.

Considero que hay tres pasos: el primero de ellos es crear el personaje, el segundo crear el ambiente donde ese personaje se va a mover y el tercero es cómo va a hablar ese personaje, cómo se va a expresar. Esos tres puntos de apoyo son todo lo que se requiere para contar una historia: ahora, yo le tengo temor a la hoja en blanco, y sobre todo al lápiz, porque yo escribo a mano; pero quiero decir, más o menos, cuáles son mis procedimientos en una forma muy personal. Cuando yo empiezo a escribir no creo en la inspiración, jamás he creído en la inspiración, el asunto de escribir es un asunto de trabajo; ponerse a escribir a ver qué sale y llenar páginas y páginas, para que de pronto aparezca una palabra que nos dé la clave de lo que hay que hacer, de lo que va a ser aquello. A veces resulta que escribo cinco, seis o diez páginas y no aparece el personaje que yo quería que apareciera, aquél personaje vivo que tiene que moverse por sí mismo. De pronto, aparece y surge, uno lo va siguiendo, uno va tras él. En la medida en que el personaje adquiere vida, uno puede, por caminos que uno desconoce pero que, estando vivo, lo conducen a uno a una realidad, o a una irrealidad, si se quiere. Al mismo tiempo, se logra crear lo que se puede decir, lo que, al final, parece que sucedió, o pudo haber sucedido, o pudo suceder pero nunca ha sucedido. Entonces, creo yo que en esta cuestión de la creación es fundamental pensar qué sabe uno, qué mentiras va a decir; pensar que si uno entra en la verdad, en la realidad de las cosas conocidas, en lo que uno ha visto o ha oído, está haciendo historia, reportaje.A mí me han criticado mucho mis paisanos que cuento mentiras, que no hago historia, o que todo lo que platico o escribo, dicen, nunca ha sucedido y es así. Para mí lo primero es la imaginación; dentro de esos tres puntos de apoyo de que hablábamos antes está la imaginación circulando; la imaginación es infinita, no tiene límites, y hay que romper donde cierra el círculo; hay una puerta, puede haber una puerta de escape y por esa puerta hay que desembocar, hay que irse. Así aparece otra cosa que se llama intuición: la intuición lo lleva a uno a pensar algo que no ha sucedido, pero que está sucediendo en la escritura. Concretando, se trabaja con: imaginación, intuición y una aparente verdad. Cuando esto se consigue, entonces se logra la historia que uno quiere dar a conocer: el trabajo es solitario, no se puede concebir el trabajo colectivo en la literatura, y esa soledad lo lleva a uno a convertirse en una especie de medium de cosas que uno mismo desconoce, pero sin saber que solamente el inconsciente o la intuición lo llevan a uno a crear y seguir creando. Creo que eso es, en principio, la base de todo cuento, de toda historia que se quiere contar. Ahora, hay otro elemento, otra cosa muy importante también que es el querer contar algo sobre ciertos temas; sabemos perfectamente que no existen más que tres temas básicos: el amor, la vida y la muerte. No hay más, no hay más temas, así es que para captar su desarrollo normal, hay que saber cómo tratarlos, qué forma darles; no repetir lo que han dicho otros. Entonces, el tratamiento que se le da a un cuento nos lleva, aunque el tema se haya tratado infinitamente, a decir las cosas de otro modo; estamos contando lo mismo que han contado desde Virgilio hasta no sé quienes más, los chinos o quien sea. Mas hay que buscar el fundamento, la forma de tratar el tema, y creo que dentro de la creación literaria, la forma -la llaman la forma literaria- es la que rige, la que provoca que una historia tenga interés y llame la atención a los demás.

Conforme se publica un cuento o un libro, ese libro está muerto; el autor no vuelve a pensar en él. Antes, en cambio, si no está completamente terminado, aquello le da vueltas en la cabeza constantemente: el tema sigue rondando hasta que uno se da cuenta, por experiencia propia, de que no está concluido, de que algo se ha quedado dentro; entonces hay que volver a iniciar la historia, hay que ver dónde está la falla, hay que ver cuál es el personaje que no se movió por sí mismo. En mi caso personal, tengo la característica de eliminarme de la historia, nunca cuento un cuento en que haya experiencias personales o que haya algo autobiográfico o que yo haya visto u oído, siempre tengo que imaginarlo o recrearlo, si acaso hay un punto de apoyo. Ése es el misterio, la creación literaria es misteriosa, y uno llega a la conclusión de que si el personaje no funciona, y el autor tiene que ayudarle a sobrevivir; entonces falla inmediatamente. Estoy hablando de cosas elementales, ustedes deben perdonarme, pero mis experiencias han sido éstas, nunca he relatado nada que haya sucedido; mis bases son la intuición y, dentro de eso, ha surgido lo que es ajeno al autor. El problema, como les decía antes, es encontrar el tema, el personaje y qué va a decir y qué va a hacer ese personaje, cómo va a adquirir vida. En cuanto el personaje es forzado por el autor, inmediatamente se mete en un callejón sin salida.

Una de las cosas más difíciles que me ha tocado hacer, precisamente, es la eliminación del autor, eliminarme a mí mismo. Yo dejo que aquellos personajes funcionen por sí y no con mi inclusión, porque entonces entro en la divagación del ensayo, en la elucubración; llega uno hasta a meter sus propias ideas, se siente filósofo, en fin, y uno trata de hacer creer hasta en la ideología que tiene uno, su manera de pensar sobre la vida, o sobre el mundo, sobre los seres humanos, cuál es el principio que movía las acciones del hombre. Cuando sucede eso, se vuelve uno ensayista. Conocemos muchas novelas-ensayo, mucha obra literaria que es novela-ensayo; pero, por regla general, el género que se presta menos a eso es el cuento. Para mí el cuento es un género realmente más importante que la novela porque hay que concentrarse en unas cuantas páginas para decir muchas cosas, hay que sintetizar, hay que frenarse; en eso el cuentista se parece un poco al poeta, al buen poeta. El poeta tiene que ir frenando el caballo y no desbocarse; si se desboca y escribe por escribir, le salen las palabras una tras otra y, entonces, simplemente fracasa. Lo esencial es precisamente contenerse, no desbocarse, no vaciarse; el cuento tiene esa particularidad; yo precisamente prefiero el cuento, sobre todo, sobre la novela, porque la novela se presta mucho a esas divagaciones.

La novela, dicen, es un género que abarca todo, es un saco donde cabe todo, caben cuentos, teatro o acción, ensayos filosóficos o no filosóficos, una serie de temas con los cuales se va a llenar aquel saco; en cambio, en el cuento tiene uno que reducirse, sintetizarse y, en unas cuantas palabras, decir o contar una historia que otros cuentan en doscientas páginas; ésa es, más o menos, la idea que yo tengo sobre la creación, sobre el principio de la creación literaria; claro que no es una exposición brillante la que les estoy haciendo, sino que les estoy hablando de una forma muy elemental, porque yo les tengo mucho miedo a los intelectuales, por eso trato de evitarlos; cuando veo a un intelectual, le saco la vuelta, y considero que el escritor debe ser el menos intelectual de todos los pensadores, porque sus ideas y sus pensamientos son cosas muy personales que no tienen por qué influir en los demás ni hacer lo que él quiere que hagan los demás; cuando se llega a esa conclusión, cuando se llega a ese sitio, o llamémosle final, entonces siente uno que algo se ha logrado.

Como todos ustedes saben, no hay ningún escritor que escriba todo lo que piensa, es muy difícil trasladar el pensamiento a la escritura, creo que nadie lo hace, nadie lo ha hecho, sino que, simplemente, hay muchísimas cosas que al ser desarrolladas se pierden.

* Rulfo, Juan. El desafío de la creación, en Zavala, Lauro (ed.) *
Teorías del cuento, III. Poéticas de la brevedad. Coordinación de Difusión Cultural, Dirección de Literatura. UNAM. México, 1997.